¿Y si nunca existí?

Puedo ser sólo una broma de lo que llamamos "vida"
Puede que mi sufrir sea aquello que sirve para entretener.

¿Quién me da la certeza de mi existencia?
Una existencia real . . . con satisfacción. ¿La tengo, la tuve? ¿Soy?

Mis sueños podrían ser el único fragmento real de mi presencia. . .
Si así fuera. . . en éstos tiempos quisiera no vivir. No dormir y con ello no soñar.
En éste momento ninguna de las irrealidades es buena, ninguna me llena y no las deseo , podría dejarlas ir, podrían caer y no haría el mínimo movimiento por evitarlo, ni si quiera por reflejo .

Ya no se qué soy, o más bien; si soy algo.

No puedo.

Podíamos elevarnos tomados de las manos, manos atadas por un sentimiento real y no por un compromiso.
Todo parecía tener más peso del que en realidad gozaba a mi alrededor, acostumbraba mirar hacia abajo para notar los acontecimientos ajenos que entretendrían un poco mi existencia pero nunca pensé someterme al vértigo que causa extender el cuello. Todos están encima de mi, todos . . . porque todos tienen "algo" , ese algo que desconozco, que quiero sólo para volver a ser yo .

No quiero tolerar más la desnudez de mi cuerpo, no puedo estar tan expuesta a todo .
¿Qué es lo que me falta? Si tan sólo lo supiera sería más fácil buscarle y con suerte encontrarle, pero no, estoy aquí buscando el método que me eleve de mis propias lágrimas de frustración.

Abrí la puerta para que volvieran a pasar, muchos están renuentes y no confían como yo no confíe . . . pero ahí están , entonces no es eso lo que me falta.

¿Elegí bien?

Sacarlos de nuevo no parece la mejor opción, debo admitir que me dan cierto cobijo que requiero para no mantener mi cuerpo helado.

¿Y si me confundo de objetivo? La felicidad que debo buscar no es la mía, si no la de alguien más . . . de alguien lo suficientemente luminoso como para que su calor me sea abrasivo , que me haga pensar y sentir que es mi misma felicidad omnipotente . . .
¿Depender de nuevo? No me gusta como suena eso ¿Qué acaso no es algo que pueda conseguir por mi cuenta?

Parece que las heridas son muchas, más en número y en profundidad de lo que pensaba. Justo ahora no puedo, pero tampoco sé si en un futuro lo haré. . .